A raiva ecoa próxima Na forma zangada de mulher Lavando um pilha de louça, Esperando que alguém a ouça.
Mas ninguém se aproxima Animando-a com uma rima E por isso a dor nela se estigma Como um insolúvel enigma.
- A vida é tão triste, - clama.Que sorte a minha, - inflama.- Porque não desapareço, Pois menos que escrava
É mais que aquilo que pareço E o que mais na alma se me crava?
P.S = É mais fácil falar que mudar. Ajudemos as nossas mulheres.
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