Minha alma não é de papel
Que com o tempo se desmancha
Tampouco se move feito areia
E cada dia está num remanso...
Talvez ela se molde feito barro
Nas mãos do escultor,
Minha alma não é de cristal
Que se quebra com um sopro;
Ela adoece quando a magoam
Mas sorri quando perdoa.
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